La poesía cierra las puertas al frío con su broche de magia.

Bienvenida seas.

En la página 296 nunca amanece. Es noche perenne y la luna no crece. Si te asomas, verás una plaza con cuatro casas de tejados rojos que la nieve nunca acaba de cubrir. Porque en la página 296 el tiempo no discurre, late entre copos eternos, palpita como las estrellas en invierno. Los gatos y habitantes de esta página no desean entrar en sus casas y reciben entusiasmados a los personajes de otros poemas que buscan calor para sus almas.
Porque no siempre el invierno es sinónimo de frío, ni la luna que mengua está exenta de magia.

La misma que despunta ahora.

¿Sientes La Magia?

©Moon

 

Alta primavera

Atrás, los tiempos pueriles…

 

Hoy denotan sobriedades, madurez en su andadura,

rectilíneo el avanzar en las noches estrelladas

que revierten en los claros días de añil.

 

Y en los pardos encinares,

salpicados con el blanco del arbusto del espino

y flor de jara, o en los grises

olivares de los troncos arqueados,

mueve el viento apacibles rumoradas.

 

Las lagunas, de cristal.

 

Las arterias que discurren musitando por el fondo

de los valles, con sus peces plateados,

y los trinos de las aves en los sauces de la orilla,

dulcifican los confines.

 

Todo es calma y nitidez.

 

Y la tierra, ya colmada del misterio de la vida,

vierte efluvios afrutados que aletargan los sentidos.

 

¡Cuánta magia…!

 

En aquellas latitudes vine al mundo

un mes de mayo.

 

Lo gorjeos cadenciosos,

los aromas y el murmullo de los ríos,

me inspiraron la bucólica poesía

y me hicieron ruiseñor.

 

¿Quién se niega a ser poeta si ha crecido

en el vergel de la alegría?

©José María García Plata

 

Fotografía de Emilia Corrales

 

Burbujas y balas

Potremmo inventare parole

che gridano al vento

ubriacarci nude del sole d’inverno

 

Potremmo creare incantesimi,

rinascendo ogni giorno

in un’alba di sole

 

Siamo clown sospesi

in bolle di sapone

voi dite…

 

Basta questo

per rendere realtà i sogni,

perché la magia si compia?

 

Per reinventare la storia,

senza paura vivere

per vivere finalmente?

 

Io dico che le bolle di sapone

dovranno diventare pallottole

e ucciderci, per non farci uccidere

e svegliarci, per vivere i sogni

 

Saltando i confini

su magiche scope.

©Anna Calvanese

 

Burbujas y balas. Vergeles de alegría. #Magia blanca. El milagro de la #poesía Clic para tuitear

¿Dónde la magia de tu rostro?

En las anteras de tu onomástica,

tras la silueta de tu clónica labranza,

la superfluidad de tu abastecimiento yermo

tornándose estenosis mortecina de una devoción farisaica,

de una apócrifa erudición.

Bajo el troquelado infecundo de una banalidad orbicular,

entre las celosías veladas de tus bastardos ciegos,

la futilidad de tu proliferación inmotivada

encumbrando la luxación de tu testimonial osamenta,

la desmembración agonizante de tu sintaxis perfilada,

el cercenamiento implícito de tus brazos simétricos.

Ante tu llanto excluido,

sin dalmática ni custodia,

la aureola invulnerable de una niña hambrienta

que, sobre tu sepultura ignorada,

teje un pontificado de palabras en tu nombre.

©Ainhoa M. Retenaga

Magia blanca

Magia blanca

nieve en mayo

dulce linaje breve

que cobija recuerdos

y juegos.

©Jesús Holgado Delgado

Magia… o no

Ya, tranquilo, regreso sobre esta fábula

para ilustrar el claro motivo de su origen.

Sin gesto, ni palabra, le impongo mi pensamiento.

 

La sólida creencia de asombro infatigable,

asegura un modelo de burguesía

sometida a tormentas y tribulaciones.

 

En algún corazón de moral lúcida,

retrato diminutos golpes de interés.

Abro la cremallera en silencio, para así,

llegar al desengaño de cualquier hábito fiel.

 

Complicado vacío de ida y vuelta.

 

Ahora, menos dócil,

insisto en recordarte con valentía.

Acertar, tal vez, risas burlonas

que reclamen cariño;

sabiéndote señora de cuanto miro y poseo.

 

El caso es que faltó tiempo

para avivar los ritmos del pasado

contra la libertad que esconden.

©Pilar Molina

 

 

Lees un libro,

una novela o unos poemas,

una obra de teatro,

algún ensayo,

puede que sea un tebeo,

un libro de cuentos.

Lees ese libro

y durante un instante sin manecillas,

un momento de magia,

olvidas quién eres,

ni sabes qué haces,

sólo reconoces esas palabras,

esas líneas robadas al espacio,

esas páginas fuera del tiempo,

no, con su propio tiempo,

páginas con sus propios límites.

Estás leyendo,

sabes que lo falso es la realidad.

©José Luis Ibáñez Salas

 

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