El amor es algo tan hermoso que cuando duele se convierte en una nube de plomo dibujada por un pintor ardiente y confuso, en un árbol majestuoso en cuyo interior sabes que morirás sin el miedo terrible a la muerte, es una fuerza que hace estallar todos los aparatos de medida y que siempre nos deja ese poso en el alma, indescifrable, mágico y sensacional.
José Luis Ibáñez Salas
#Amor, #poemas de Artistas Creadores de MoonMagazine. Portada de @R_MARTIN_ Clic para tuitear
Paréntesis de primavera
Hubo vientos morosos.
Pero el cielo vertió algunas lágrimas
y la tierra se sació con su néctar,
manteniendo los primores de marzo.
El Edén desplegado en tapices.
Las saetas al vaivén de los Pasos.
Las sordinas acallando las notas
y las armas, a la funerala,
dieron pie a una paz definida.
Y el clima, templado, permitió
que en los tres días de duelo, nazarenos,
seglares y fieles hicieran liturgias.
Eran tardes de rojos crepúsculos,
de amor fraternal y llantos reprimidos.
De inciensos e iglesias.
Se amustiaron las flores, y el suelo
tembló con el último aliento del Hombre
que expiró en el Gólgota.
Y la cruz, aflicción de una Madre,
descolló sobre un lienzo de nubes.
¡Silencio en el orbe!, ¡silencio!
Y tres días después, a la hora del alba,
una gota de luz celestial anegó los espacios,
vistiendo a los campos de multicolores.
—Fue un paréntesis de la primavera
—me dijo a mí un sabio—.
Y este abril de las lluvias suaves
y los días calmosos, también sufre lutos
que son ecuménicos.
He venido a buscar
He venido a buscar
las calles que cruzaste en solitario
al frío indefinido de otra madrugada.
En pie, sobre más I.N.R.I.
que el muro que te cubre,
descubro la expresión de los asombros,
—banderas de no paz,
supuestamente muerte
que quieren inculcarme en la memoria—.
Es aquí donde algo semejante
a la menudez de un grumo
me asfixia la garganta.
Muerte. ¿De qué, muerte?
Primero morirá la piedra que te abriga
o el rezo de las olas
y Dios será tan solo una leyenda
antes, niña, de que el bálsamo azul,
las palomas quietas de tus ojos
sucumban al látigo de agujas
que llegó a mi despedida.
Me quieren inculcar la noche con tu muerte,
acallarme el grito, los racimos de bengalas,
los tigres de peluche
que cacé para asirme de tu mano;
y, ya ves, amor,
me dan con tu muerte por la cara
como si tú pudieras ser olvido
mientras yo me beba los cipreses
por donde atrapas al viento.
El #amor es todo. Se hace nada. #Poemas de los autores de Artistas Creadores de MoonMagazine. Clic para tuitear
Caffè di periferia
Ho amato l’amore
nei caffè di periferia
nei letti disfatti
di sogni a metà
nei giochi beffardi
d’insincere metafore
Non anima e carne
ma l’amore vestito
d’illusoria poesia
come un putto di pietra
coi riccioli fermi
nel tempo stupido.
El #amor vestido de ilusoria #poesía. Con la poeta @flashmaticgun de Artistas Creadores. Clic para tuitear
La úlcera de su nombre
Él no cesa,
se sostiene espumoso devorando vigilias
con sus grietas sin dientes;
rastrillando sus calles de polifagias filicidas
que desciñen la montuosidad de su aliento sin cédula.
Él no cesa,
se eleva desmandado succionando plegarias
con su jadeo sin púlpito;
descombrando sus plétoras de linfas escamosas
que demudan el paradigma de su acervo.
Él no cesa,
se propala diamantino inhalando abluciones
con sus cartílagos sin transigencia;
dragando sus aljibes de parábolas salitrosas
que impurifican la sublimidad de su encarnizamiento.
Él no cesa,
se sostiene,
se eleva,
se propala,
mientras en su cuerpo cavernoso,
la ignominia de quien ciego e impío,
a su razón acecha.
Sin manos
Alzo sin manos mi estandarte,
tú,
sin apenas abrir los ojos,
dibujas un paraíso
abriéndome otra puerta.
Cuando observo nuestra habitación
a través de primorosas libélulas,
intento borrar con mi nariz
el alminar de los deseos,
dejo para los valientes
la virtud de poder acariciar
sin dedos tu espalda.
Muero, insinúo, injurio y hasta miento,
lo que no puedo ocultar
es la joven edad de los poetas.
La diferencia es lo que marca el ritmo.
Recuerda,
en la quietud de este desalentado amor
es donde más cómoda me siento.
Temían amarse.
Caminaban encogidos,
borrachos de miradas esquivas.
Quedaba soportar
ese otro dulzor
amargo en la garganta.
Miedo a perder aquello que no tienes. #Poesía en MoonMagazine, @mavigomez4 Clic para tuitear
del amor es la pira en que se funden los abrazos
de él el brillo adecuado donde vemos el futuro en instantes de plata
del amor son las briznas de paz que atesoramos
en su interior sueñan y nos reclaman los mejores versos de los idiomas
del amor podemos esperar todo y lo imposible
desde su profundo alma de océano nos llegan los ecos que nos redimen
del amor sabemos únicamente su ser estupor
su vital esencia de viento en nuestras velas de fiebre
del amor nos quedan siempre los labios y el temblor
del #amor podemos esperar todo y lo imposible. #Poema de @ibanezsalas, Artistas Creadores Clic para tuitear
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